torpeza

Este año cumplí treinta. Más de una vez me he visto en el club de las treintonas tipo Bridget Jones. Alguien una vez me dijo que que soy igual de "pastel" (o sea, cremosamente torpe...) que ella. Claro que no me tiro a Hugh Grant, y ni siquiera me lo tiraría porque no es mi tipo.

Debo reconocer que tengo esos espacios donde la torpeza es el eje principal: torpe con las puertas, con los cuchillos, con el espacio, la vida en lo cotidiano, etc. y esta cabeza mía no es capaz de manejar cosas como: qué tipo de corte de pelo, qué combina con qué, si llamo o no llamo, si llamo qué le digo, si digo por qué no digo otra cosa, y así puedo terminar llamando y relatar mis divagaciones filosóficas de las hemorroides y la caca cuando lo que quería era concertar una cita de cualquier tipo. En veces la torpeza me hace maravillarme aún con elementos que para otras féminas son parte de lo manejablemente cotidiano. Un paseo a la sección de maquillaje de una multitienda es casi un salto a la dimensión desconocida.

Sin embargo me derrito porque me quieren tal como soy, porque siento que tengo 30 años y aunque no fui famosa a los 21, tengo a alguien que quiere recorrer la vida conmigo, brujas que me acompañan en los procesos y que respetan las mutaciones que vienen, que llegan y que siguen llegando, ángeles que me recogen y cuidan, gente que sabe que el café sin azucar me encanta y que el chocolate es demasiado para mi paladar.

Así que con lo mucho o poco que sea, esta soy yo.

¿Cantemos?